Não dá pra não ser

Quando eu passar por aquela porta, pode ser que eu me perca. Pode ser que eu me encontre. Pode ser que alguém me encontre ou me perca. Pode ser que eu peça ajuda, ou alguém me peça. Pode ser que algo me impeça. Quando eu passar por aquela porta, passarei sem pressa. Passarei a olhar as coisas que passam. E que ficam. E sentirei falta do que não encontrar no caminho. Pode ser que eu volte. Pode ser que não. Pode ser que seja pra sempre, pode ser é tudo que poderá ser. Pode ser que eu não saiba o que fazer. Pode ser que alguém venha me dizer. Pode ser que eu nunca saiba e pode ser que eu descubra o que sempre soube. Pode ser que jamais saiba o que houve. Pode ser que eu caia e não levante. Pode ser que eu pare na primeira esquina. Pode ser que eu siga adiante. Pode ser que eu ouça. Pode ser que eu veja. Pode ser que aja. Pode ser que seja...

- Débora Paixão

Estopa

Guardei em mim todo o amor que você não me deu.

Guardei em mim todas as palavras que você não disse.

Guardei numa caixinha as flores e as centenas de cartas que você não me enviou.

Guardei em minha memória a cena daquele encontro que quase aconteceu naquele dia que nunca chegou.

Guardei o tom desafinado da sua voz cantando aquela música que você até disse que cantaria, mas não cantou.

Guardei em meu coração a forma apaixonada como você nunca me olhou, fantasiando um romance que nunca aconteceu fora da minha imaginação.

De seda fiz-me trapo, feito saco de estopa, para guardar todas as feridas de lembranças doces que a partir da fome não tiveram outra saída senão transformarem-se em espinhos.

Guardei para um dia quiçá mostrar-te quem poderia ter sido, onde poderia ter chegado, não fosse seu hábito de comentar como são claros os meus olhos, ao invés de olhar o que estavam por trás deles...

- Débora Paixão

(Provavelmente esse texto foi feito em 2008...rs Achei-o recentemente durante a reforma do meu quarto, no meio de uma caixa de livros)

II

Teve a chance e não usaste

Mais de uma e nem notaste

Foi-se o tempo e ele não volta

Foi-se tanto pelo ralo

Por tantos buracos, menos portas

De tão perdidas, coitadas

Mil oportunidades se foram

Ao menos uma fosse usada

Outras mil delas voltariam

Se batessem noutras portas

Outros tantos me teriam

E como disse não usaste

Logo, a porta se fechara

Mesmo que bata forte

Mesmo que bata na cara

Estará batendo sozinho

Quando a gente se cansa

Bate na porta do vizinho ...

- Débora Paixão

+

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"calor da tarde

toda lembrança

que o Sol toca, arde"

"pesou na alma

o coração na mão

e sobra palma"

"acorde e reflita

o Sol traz um novo dia

para aquele que acredita"

- Débora Paixão

Cuidado! (mas nem tanto)

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Por parecer extremamente desconexa e profundamente sem sentido, aviso: nada visto da superfície pode alcançar o fundo.

Se minhas palavras são cobertas por uma camada fosca e escura é porque a essência de todas essas letras é sensível a luz; e nem por isso quer dizer que não brilhem ou que esta sensibilidade não exista.

Não se deixem enganar pelas entrelinhas, que as pessoas se preocupam muito, ao criar mistérios, em depositá-los neste locus. A verdadeira face está no que é explícito, no que é dado pouca credibilidade.

Temo que pareça contraditória e gozo de pensar em sê-lo. Que confusão não nos causa certa dose de entendimento?

- Débora Paixão

Vivo a flor da pele

http://weheartit.com/entry/19004792

Vivo a flor da pele

Com pele-pétala

E pelos-pena

Que dançam fácil

No vento da arte

Sou sensibilidade

Por toda parte

Espinho em forma de flor

Que não espeta

O outro nem ninguém

Respirando poesia

No que for e onde vou

Sendo o pó que a terra ergue

Enquanto as nuvens

Vão e vem...

- Débora Paixão

um gosto de sábado na boca...

http://weheartit.com/entry/16020256

um gosto de sábado na boca

em plena segunda-feira

a sensação de estar submersa

estando próxima a beira

coisas que não se entendem

por mais que se queira

são as coisas que te defendem

todas que me ignoram

as minhas razões se perdem

pois suas loucuras adoram

fazer o infazível fazes bem

a torto e a direito

melhor que ninguém

és meu presente imperfeito

que minha vida mantém

és meu juízo desfeito

que o meu corpo retém

és a impressão doce

do meu lado que foi salgado

antes quisera fosse

o que pudera ser largado

és minha segunda-feira

com gosto na boca de sábado...

- Débora Paixão